Ta phalange en vol plané, l'planeur sans moteur qu'attérit jamais vraiment jamais, courant d'air ascendant-transcendez, moi j'voulais juste, j'te sens juste à la surface, surface-surface-artère radiale d'mon avant-bras, p'tites p'tites mélodvies, sous tes mains-saxophonistes, p'tites p'tites spirales réitérées, timides-acides jusqu'au creux d'mes coudes. Les aériennes tes plumes de fée contre la cuirasse d'mon sadtrooper, du mort-trop-né. Tu m'envoies l'beau du presque rien d'la mélodie tes ongles contre cette peau cette tronche-anastasie. Anastasis chez les grecques, simplement, fait acte de fragile-fascine : l'action de se relever. Ou, plus spécifiquement, la résurrection d'un homme après la descente dans le Shéol. Si si Vie, on s'en va d'là. Tu m'fais r'monter l'pauvre sang appauvri en oxygène du corps vers cœur, pour d'l'homéostasie. J'suis troublé-troublé. J'me suis battu pourtant j'me suis battu mais j'déclare l'moment où ça suffit plus. J'ai besoin d'un docteur. L'équilibre est rompue. D'la bile qu'est trop noire, trop bien dosée, tellement noire c'est Aristote qui m'a diagnostiqué. J'suis tellement noir plein de mélaines cholé. Toutes mes humeurs sont déréglées et ma mélancolie est surdosée, j'suis un homme d'exception mais j'vais aimer sans exceptions, et en exceptionnel. Médecin au corps qui t'chasse, philo à l'âme qui t'cherche, t'es un légiste, qui aurait appris, soigneusement-doucereusement, perfusions à la vie. Soudain, l'cubitus est radieux, à bas l'cortex, les belles Idées, on rira avec AVC, et tout dans c'beau de mains : mes ongles tes ch'veux tes cernes, ton pouce mon poignet. Mes ongles tes ongles juste comme ça juste quelques fois'une fois. J'm'approche un peu j'm'accoste à la Chine d'tes ombres, ta taille peut-être, un peu plus loin. J'veux t'prendre en soupirante mais. L'paradoxe de Zénon qui dit qu'j'arriverai jamais vraiment jamais. Où, je sais pas. Chez toi, fenêtres d'pas grave alors, on chassera Zénon d'Élée qui dit que ça se peut pas, que ça s'fait pas, série d'infinies à franchir, comme Achille penché sur l'bord du chemin d'campagne, odeur sud et grillons, qui pourra jamais, jamais lui tendre sa fleur à la jolie tortue d'vant lui qui l'a pas attendu. D'sa carapace : elle pensait c'était sa maison. Mais elle marchait, elle cherchait chez elle, cherchait, cherchait, et pleurez pleurez un peu contre le tissu d'ses sandales abîmées : chez toi c'était là-bas. D'là où t'es parti. Le chemin tu retrouves mêmes pas, pourtant : l'urgence du retour. Comme, comme, comme Platon dans le Phédon, tout serré dans son âme d'immigré, qui voulait rentrer à sa maison. Son p'tit endroit tout, tout pur, son p'tit royaume d'Idées toutes justes d'justice et de vérité. Il m'touche Platon. Putain d'Zénon, putain d'mouvement qui s'arrête pas, d'la perpétualité, d'l'allée sans retour sans arrivée, tu t'affranchis jamais. L'temps d'rire est limité, urgent-urgent, tarde pas trop à rentrer, ok ?